Это был один из тех мрачно - романтичных дней мая, когда
туман покрывает город приглушая звуки и скрадывая
расстояния. Туман и морось.... Мокрые, серые стены
домов, мокрый серый асфальт, размытые контуры людей и
машин, гудки кораблей и тепловозов в порту. В такие дни
город кажется очень таинственным и романтичным.
Ты не замечаешь, как наступает ночь, серая мгла просто
медленно сгущается поглощая все вокруг; один за одним
зажигаются фонари на улицах; зажигаются окна в домах. В
такую погоду кажется, что вся жизнь, происходящая
вокруг, нереальна, ты видишь людей и предметы на очень
небольшом расстоянии, а дальше - тени, тени... В такие
дни наступает спокойствие и отрешенность; просто хочется
сидеть у окна, смотреть на прохожих, которые спешат по
своим делам, и думать, думать о своем. В такую погоду
больше всего ощущаешь свое одиночество; грусть приходит
сама собой. Жизнь замедляется и кажется что все вокруг
является сюжетом какого-то сюрреалистического фильма.
Я выключаю компьютер и запираю кабинет на ключ. На улице
уже зажглись фонари и их свет, приглушенный пеленой
тумана, мягко освещает улицу. Я стою на широком крыльце
института и мимо меня проходят сотрудники, спешащие
попасть домой к своим теплым кухням, телевизорам, мягким
уютным креслам, к своим детям, мужьям и женам, к
вечернему столу с накрытым ужином... Они не замечают
меня, я не замечаю их. Мне некуда спешить... Я стою и
смотрю на многоэтажные дома, в окнах которых загорается
свет. За каждым из этих окон своя жизнь - веселая и
грустная, живая как пламя костра и угасшая, как угасает
огонек в лампаде. Я спускаюсь по широкой лестнице к
остановке и после минутного размышления голосую
проезжающей машине. "В центр..." Водитель кивает, и
машина несет меня через пелену и мглу ночи и тумана...
Буфетчица - на вид бывалая дама лет сорока, улыбчивая и
приветливая. Я прошу кофе с коньяком и сажусь за
столик... Оглядываюсь вокруг... Два немолодых человека
что-то обсуждают, поглядывая в бумаги, разложенные перед
ними на столе; парочка, пьющая шампанское; две девушки
подают знаки мужчине у входа - наверное, знакомому. За
окном, высотой от пола до потолка, видны мутные круги
ярких портовых фонарей...
Заходит милицейский патруль, милиционеры подозрительно
оглядывают публику, не найдя ничего достойного внимания,
подходят к стойке; начинают шутить с буфетчицей. Они
тоже люди... Уходят... Буфетчица приносит пепельницу. "Я
не курю..." Улыбается в ответ. "Принесите рюмку
коньяка..." Приносит коньяк и порезанный лимон на
тарелочке. Хорошее место.
Я делаю глоток из стограммовой рюмки с коньяком.
Ароматное тепло алкоголя распространяется от желудка по
всему телу, расслабляя мышцы и затуманивая мысли. Я
уношусь куда-то вдаль, мысленно сливаясь с
равнодушно-серой пеленой тумана за окном...
Мои мысли прерывает голос: "Вы не возражаете?" Я
поворачиваю голову и вижу молодого парня, который держит
в руке чашку с кофе и явно претендует на свободное место
за моим столиком. "Пожалуйста..." Я отворачиваюсь в окно
и краем глаза вижу, как он усаживается за столик,
перекладывает свое пальто на свободный стул и откидывает
на плечо висящий на шее шарф.
Я замечаю, что моя рюмка уже пуста. Буфетчицы за стойкой
нет. Я поднимаюсь со своего места, и подхожу к стойке.
Буфетчица выбегает из подсобки и вопросительно смотрит
на пустую рюмку. Я киваю в ответ. Ни единого слова... С
полной рюмкой я возвращаюсь на свое место.
Парень пьет кофе и смотрит телевизор. Я начинаю взглядом
изучать его. На вид лет 28, симпатичный, хорошо одет:
туфли, черные брюки, рубашка в полоску и галстук; пальто
висит на спинке соседнего стула. Он поворачивает голову,
ощущая на себе мой взгляд. Я делаю вид, что рассматриваю
стеклянную витрину с бутербродами, которая находится
точно за его спиной. Мне кажется, что он улыбается
,незаметно наблюдая за мной краем глаза. Я уже немного
пьян...
Две девушки и мужчина за соседним столиком что-то весело
и бурно обсуждают. Двое мужчин уже ушли и на их месте
теперь сидит женщина. Сильно накрашена, одежда
вызывающего вида. Наверное, проститутка. В дверном
проеме показывается мужчина и делает ей знак; женщина
встает с места и уходит. Нет, наверное все-таки не
проститутка.
Инстинктивно я поворачиваю голову в другую сторону -
парень смотрит на меня. Мне очень хорошо знаком этот
взгляд. Парень отворачивается, скрывая улыбку. За окном,
как в мистическом рассказе, беззвучно движутся огни
огромного парохода.
Алкоголь делает свое дело, румяня мои щеки, заставляя
кровь циркулировать быстрее обычного и учащая мое
дыхание. Туман уже не только за окном но и в моем
взгляде. Что же делать? Я смотрю на часы - 8 вечера. Еще
так рано....
Моя рюмка опять пуста. Я перевожу взгляд на стойку, но
не успеваю сделать и движения, как буфетчица приносит
мне уже наполненную рюмку. Я поворачиваюсь с целью
достать кошелек, но она быстро убегает, стрельнув
глазами в сторону парня, сидящего за моим столиком. Я
перевожу взгляд на него. Он смотрит на меня улыбаясь. Я
тоже улыбаюсь: "Спасибо, но в этом нет необходимости..."
"Я заметил что вы это пьете..." "Да, хороший коньяк...
Ваше здоровье..."
Мне нужно... Очень нужно в туалет... Я поднимаюсь со
своего места и, стараясь соблюдать строго вертикальное
положение, направляюсь в холл. На повороте краем глаза
замечаю, что он сидит на своем месте. Это хорошо... В
туалете умываюсь холодной водой... Сознание
проясняется... Теперь я не пьян, я просто немного и
очень приятно нетрезв... Возвращаюсь за столик.
"Вы кого-нибудь ждете?" "Нет, наверное нет... А вы?"
"Мне кажется что я уже дождался..." Улыбается, а мои
щеки заливает краска. Я выпиваю залпом остатки коньяка и
быстро встаю, чтобы заказать еще одну рюмку. Глупо.
Ничего страшного... Буфетчица заговорщицки подмигивает.
И она туда же....
"Вы живете в этом городе?" "Лучше на "ты"...."
"Хорошо... Ты живешь в этом городе?" "Да, тут совсем
недалеко..." "Я тоже недалеко..."
Мне нужен свежий воздух... Я не перепил, но мне душно...
Я встаю и одеваюсь... "Ты уже уходишь?" "Да, мне
пора..." "Наверное, мне тоже пора..." Быстренько даю
чаевые буфетчице. "Спасибо, заходите еще!" Очень
приятная женщина....
Спускаюсь по лестнице, через зал мимо спящих пассажиров,
милиционеров, уборщиц... Влажный и холодный воздух...
Перила морского вокзала... Кто-то прикасается ко мне -
он... "С тобой все в порядке?" "Да, конечно..." Шел за
мной... Да или нет? Это моя мысль пытается прорваться
через пелену алкогольного тумана.... "Ты где живешь,
может тебя проводить?" "Нет, спасибо..." "Может зайдем
ко мне, у меня есть крепкий чай..."
Сколько положено сомневаться? Сколько секунд положено
делать вид, что ты думаешь и сомневаешься? Сколько
наводящих вопросов надо задать? Фантазия не работает...
"А это далеко?" "Нет, тут рядом..." "Ну, хорошо..." Это
слишком просто, чтобы быть правдой...
Но я иду, доверясь этому человеку в пальто, который
ведет меня через туман и темноту дворов, к подъезду
высотного дома...Крыльцо подъезда ярко освещено
зарешеченной лампочкой. Мысленно я пытаюсь проделать
весь тот путь, что мы только что проделали вдвоем...
Получается неплохо... Я успокаиваюсь...
"Чувствуй себя как дома..." Большая комната, в углу стол
с компьютером, диван, столик, заваленный газетами и
журналами, телевизор, кресла... Я сажусь на диван, Игорь
сметает со столика газеты и журналы, ставит чашки,
приносит кипящий Тефаль, заварник.... "Ты любишь сильно
крепкий?" "Да, я люблю крепкий..." Наливает мне чай... Я
открыто смотрю на него... "У тебя хорошая квартира"
"Спасибо". Он садится рядом со мной, и улыбается.... Мы
пьем чай и разговариваем. Мне тепло и уютно....
На улице туман и морось... Бездомные собаки жмутся к
домам; автомобили медленно ползут прокладывая себе
фарами путь сквозь мглу, мои сотрудники засыпают в
домашних креслах после ужина, милиционеры зябко
поеживаются кутаясь в плащи, суда на рейде перекликаются
своими голосами, тоскливо воет сирена маяка, буфетчица
выключает освещение витрин... Он придвигается ко мне
поближе... "Ты не возражаешь?..." "Нет..."
(c) anno domeni 2001 Aramis
2014 BrianKinnetik
Комментариев нет:
Отправить комментарий